OLOR A JARA

Ésta es una historia sencilla, es la historia que da sentido a un nombre, es el principio de algo que está por llegar.
Corrían los años setenta y  yo acababa de perder a mi madre, siendo aún muy niña.
Llegaba la época de vacaciones escolares y la ilusión de volver al pequeño pueblo de la sierra extremeña de Guadalupe.
Mi tío Pizarro, el entonces taxista del pueblo, nos llevaba a mi padre, a mi hermana pequeña y a mí hasta el que era nuestro paraíso particular.
El pueblecito que nos vió nacer a mi y a mis antepasados, había visto también a sus vecinos emigrar a otras tierras en busca de un futuro mejor, y entre ellos estaba mi familia. Pero como todo emigrante que se precie, volvíamos una y otra vez a encontrarnos de nuevo con nuestras raíces .
El viaje de casi 300 km por carreteras de la época se hacía largo y tedioso.
Mi hermana y yo pasábamos cerca de cinco horas en aquel habitáculo de cuatro ruedas con la vista puesta en un punto mágico, Garciaz.
¿Qué tenía este pequeño pueblecito tan especial para dos niñas de pocos años?
Sobre todo, la libertad de ir y venir a nuestro antojo, los amigos que cada año encontrábamos, la hora de recogida (cuando se enciendan las luces..) y luego el despertar de nuestra niñez.
Los polos de Tío Vitorino, con su tienda de suelos crujientes de madera, el cine de verano con las películas del Oeste, la piscina del rio La Torre, la pilita, la discoteca de arriba, la discoteca de abajo...
Las excursiones a la Peña Lobera, la pesca en la Pesquera, la procesión del Rosario de la Aurora...
No había nada comparable en nuestro mundo urbanita, de colegio y academias, de semáforos y autobuses que no podíamos coger. Por eso, ese viaje eterno era temido y deseado a la vez.
Ese viaje tenía un olor especial,  olor a gasoil, olor a tabaco de mi padre y mi tío, olor a los bares de carretera donde se tomaban la copa de coñac o el café con pincho de tortilla. Un olor a coche caliente, sin aire acondicionado, un olor penetrante que acababa siendo el motivo de mareos alternativos.
Un olor que nos acompañaba durante kilómetros y kilómetros hasta llegar al camino que unía Aldeacentenera y Garciaz.
De pronto, el aire cambiaba y se hacía fresco y dulce a la vez. Era un olor que sobrepasaba nuestra angustia y nos inundaba de alegría e impaciencia.
Era el olor querido, el que nos anunciaba el final del trayecto, el que nos despertaba de aquel letargo de horas...era el olor a jara.